que isto seja esquecido

Who dreamed that beauty passes like a dream?
For these red lips, with all their mournful pride,
Mournful that no new wonder may betide,
Troy passed away in one high funeral gleam,
And Usna’s children died.

Bow down, archangels, in your dim abode:
Before you were, or any hearts to beat,
Weary and kind one lingered by His seat;
He made the world to be a grassy road
Before her wandering feet.

William Butler Yeats

24 Season 3
why

Seguimos caminhos diferentes. Vivemos como se fossemos duas aves em sentido migratório contrário. Sempre o mesmo trajecto. Sempre no mesmo momento. Cruzamo-nos, sabemos que nos trocamos pelo caminho e que onde aterrarmos já lá esteve alguém. Tu.

mas tu esperavas o quê? Ainda acreditas na monotonogamia? Deixa-me dizer-te três coisas sobre as relações eternas: ou a começas antes dos vinte e poucos anos, ou a vais traindo, ou não tens oportunidade de a trair, porque és feio e pobre. Para elas funciona mais ou menos da mesma forma

A Memória Inventada está de regresso.

sempre souberam que a sua eternidade não chegaria ao fim

Um dia tivemos esta conversa pouco esclarecedora, mas memorável.

Não temos fantasmas a assombrar o nosso passado e talvez por isso possamos ser assim. Temos tropeções, quedas, arranhões, feridas que saram sem deixar marca, mas não temos fantasmas. Não precisamos de falar e quando ela me olha de soslaio para ver se reagi eu posso atirar-lhe à cara um Estás a olhar para mim?! E rio-me. Porque, reitero, nada nos assombra.

ask yourself

Um fim de semana com 24 horas…

[na dois]

A minha tarde tem sido a ouvir o José Cid…

uma pérola

O Expresso pré-publicou as cartas de amor que António Lobo Antunes enviou de África à sua mulher, entre 1971 e 1973. Nelas descobrimos que Lobo Antunes gostou do filme Love Story, que chamava à esposa “meu sorvete de morango, meu pratinho de arroz-doce”, e que, ainda por cima, dizia ter vontade de lhe “meter a chave” na “fechadura do seu corpo”. Eu não precisava de saber isto. Eu não queria saber isto. Há coisas que só se divulgam depois de morto.

Escrito pelo João Miguel Tavares, no DN de hoje, mas cujo link não descobri.