Há algo que nunca é verdadeiramente importante até o ser: a vida. Nunca ninguém está, em situação normal, aos 35 anos, à espera de morrer. Normalmente, nestes tempos ainda que conturbados, o mais normal, passe o pleonasmo, é estarmos vivos. O menos normal é estarmos mortos, ainda menos normal é estarmos para morrer. ah, digo-o sem saber. A sério, eu que não sei nada disto, tenho de saber alguma coisa. Há sempre algo que sabemos melhor do que qualquer outra pessoa. Eu sei que pior que estar morto é estar a morrer sem outro destino. Há sempre outro destino, dirão os certos do costume. Desta vez não deu, dirão depois. Dizem-nos sempre. Ontem. Hoje. Amanhã talvez seja eu a dizer. Não somos senão de quem cá fica. Enquanto cá estivermos só interessa continuarmos. Por muito que custe, só interessa continuarmos. No entanto, continuamos sem sentido. Christopher Hitchens, alguém que poderia ser somente mais alguém, mas que nunca o foi, nasceu 27 anos antes de mim. No mesmo dia, para quem não tenha percebido, para se eu um dia me esquecer. Aos 62 anos morreu. 62 anos, 8 meses, 2 dias. Que faria eu se tivesse somente mais 27 anos de vida e morresse com 62 anos, 8 meses, 2 dias?
A notícia é de hoje e diz que a Bristol-Myers Squibb desenvolveu, estando já aprovado na europa, um medicamento que prolonga a vida dos doentes com melanoma avançado em cerca de 3 anos. “Você vai morrer. Quer viver mais 3 anos? São 80.000 euros”.
se não viram o “Dear 16-year-old Me”, vejam agora.
In the evolutionary scheme of things, dairy consumption is a recent phenomenon. Prior to the introduction of agriculture—some 10,000 years ago—children didn’t drink any milk once they were weaned. Even if humans had been able to obtain milk from wild animals, they wouldn’t have been able to digest it because of its lactose content. Today, the number of adults throughout the world who can’t digest lactose (the sugar in milk) continues to be much greater than the number who can.
A vida revela-se em poucos momentos. Por vezes, infelizmente, demasiado perto do fim. Nessas alturas, diz-nos então como quer e nós, assim sabendo, julgamos que engrandecemos com o conforto de poder fazer tudo o que não devemos, com a possibilidade de decidir. Longe o tempo em que faziamos sem pensar, em que pensavamos que podiamos.
“O prémio fez de mim uma pessoa melhor mas calculo que por pouco tempo.”
“Esqueço-me de que vou morrer em breve ou de me comportar com a dignidade que se espera de uma pessoa com a minha idade.”
“Os meus livros e a minha carreira estão assentes na ideia de que a minha vida é um fracasso, faço a minha arte a partir daí. De agora em diante tenho de fazer o mesmo a partir da sensação de que a minha vida é um sucesso. na entrevista”
“Roth é um dos maiores escritores vivos e é uma desgraça que nunca tenha ganho o Nobel.”
“Não gosto de rituais. Como disse Sigmund Freud, “ritual é só uma palavra diferente para neurose”.”
Há uns tempos escrevi uma banalidade que dizia que a vida é construída de momentos. A nossa história, o que somos, não se escreve no dia a dia, mas em poucos momentos chave. São as histórias que ficam para contar. Acontece que, por vezes, a nossa história também se escreve com planos adiados e há alturas em que se pode sentir que começa a valer mais por esses planos adiados do pelas histórias que contamos.
(rascunho de 2006/04/08. entretanto, com cada vez menos planos)
